However__

II y était hier. Ou peut-être demain, il ne sait plus très bien. Il tourne un peu en rond mais seulement pour retrouver son chemin. Un peu perdu, un peu inquiet, il se retourne mais continue à marcher. Il observe des tas de choses, d'objets ou autres babioles pour affirmer sa curiosité. Plus il progresse, plus il génère de souvenirs. Plus il progresse, moins il pense à son devenir. Il veut s'affirmer, devenir quelqu'un. Mais chaque fois qu'il désire changer, il repense au temps ancien. Le temps est amovible s'il est possible de s'exprimer ainsi. Il avance, il progresse, il accumule. Il a compris de nombreuses choses au cours de son parcours : on ne cesse de revivre intérieurement ce que l'on a déjà vécu. Lui, il s'appuie bien trop sur ce qu'il a acquis, sur ce qu'il a fait. Bien sûr qu'il se voit dans un futur mais il est ébloui par le poids des souvenirs passés. Les autres appellent cela la nostalgie. Lui en revient toujours à une certaine dépendance : celle de ne jamais oublier le passé pour mieux affronter l'instant présent. Un passé composé d'images et de reconnaissance. Les souvenirs sont bienfaisants, la nostalgie un peu moins. A quoi bon s'appuyer sur le temps passé. L'avenir étant bien flou, on préfère se recroqueviller. Mais le temps est amovible, il ne faut jamais l'oublier.

Une histoire simple. Une simple histoire. Du moins, une histoire pas si compliquée. A ce qu'on dit, il se trouvait là. Oui, exactement là. Face à ceux qu'il a toujours écoutés. Ne pouvant leur parler, il préférait les observer. D'un regard posé, neutre mais lucide, il analysait chaque faits et gestes de celui-là mais également d'eux là-bas. Lui, il était là. Toujours là. Renforcé par une jalousie perceptive, il continuait. Epiant le moindre contact, le moindre changement, la moindre illusion. Une illusion réelle pour ainsi dire. Car il se trouvait là. Bien là. Il était assis. Ou peut-être debout. Il était ici. Mais surement à bout. Il ne ressentait plus rien, il guettait. Ses souvenirs s'envolaient peu à peu au rythme de la Bise ou du Joran, qu'importe. La mémoire s'enfuyait donc, la jalousie la remplaçait. Une jalousie nouvelle, pas celle de la réalité. Quelque peu perpétuelle, elle ne pouvait s'échapper. En effet, il s'agissait d'une envie particulière : celle de leur ressembler. Un phénomène étrange, celui de la normalité qu'il recherchait. Bien sûr, il ignorait que la seule différence entre lui et eux, c'était lui qui la créait. Ainsi, il créait. Lui. Il créait un rapport entre lui et la réalité. Aussi bête que cela puisse paraître, cela voulait dire qu'il existait. Mais il n'y voyait rien, il n'entendait rien. Juste ce sentiment de n'avoir rien apporté. Sa vie était un paradoxe. Ou bien était-ce lui-même le paradoxe. Comme un manque de volonté. Un ange passe. Une vie trépasse.